Cássia Kerlinner
Hoje eu li um dado que não saiu da minha cabeça.
Dez por cento das crianças e adolescentes de 9 a 17 anos usam inteligência artificial para conversar sobre problemas pessoais ou emoções.
Dez por cento!
Eu reli. Pensei nos meus filhos. Pensei nas conversas que a gente tem, nas que não tem. Pensei nos silêncios que ficam no meio do jantar, no carro, na porta do quarto.
E me perguntei: quando eles não falam comigo, com quem eles estão falando?
Não escrevo isso com pânico. Não sou contra a tecnologia. Sei que o mundo em que eles crescem não é o mesmo em que eu cresci. A IA já está lá. No celular. Na pesquisa da escola. No aplicativo que sugere, que responde, que cria.
A pesquisa diz que 59% dos usuários de 9 a 17 anos já usam IA para estudar ou fazer pesquisas escolares. 42% para procurar informações. 21% para criar conteúdos — textos, imagens, vídeos, códigos.
Isso me diz que a ferramenta já entrou na rotina. Já ajuda. Já atrapalha. Já ocupa espaço.
E eu preciso decidir que espaço é esse.
Eu quero acreditar que a IA pode ajudar meus filhos. Pode ajudar a entender um assunto difícil. Organizar uma pesquisa. Revisar uma redação. Testar ideias. Descobrir palavras novas. Encontrar uma forma inicial de expressar o que pensam.
Pode ajudar a explorar interesses. Compreender temas do mundo. Estruturar uma proposta. Elaborar uma carta. Preparar uma apresentação. Investigar um problema que desejam enfrentar.
Mais do que isso: eu quero acreditar que a inteligência artificial pode ajudar crianças e adolescentes a enxergar possibilidades para a própria vida. Pode colaborar para organizar uma dúvida. Preparar uma conversa difícil. Buscar alternativas diante de um problema. Descobrir interesses. Transformar uma inquietação em projeto.
Em vez de reduzir a autonomia, ela pode ampliar a capacidade de perguntar. Pesquisar. Experimentar. Agir.
Mas há algo em mim que resiste.
Há um medo que não consigo nomear direito. É o medo de que a máquina esteja ocupando lugares que deveriam ser meus. Ou de alguém próximo, presente, de carne e osso.
É o medo de que uma resposta pronta esteja encerrando perguntas que deveriam ficar abertas.
É o medo de que uma redação perfeita esteja apagando a voz insegura, mas verdadeira, de quem está aprendendo a escrever.
E é, principalmente, o medo de que uma conversa sobre angústia, solidão, medo ou confusão esteja acontecendo com um algoritmo. E não comigo. Não com um amigo. Não com um professor. Não com alguém que possa olhar nos olhos. Perceber o silêncio. Abraçar. Chorar junto.
A máquina pode responder com rapidez. Pode organizar ideias. Pode sugerir formas de nomear uma dificuldade.
Mas ela não conhece a história do meu filho. Não percebe o que fica por dizer. Não assume responsabilidade pelo que aconselha. Não substitui o cuidado de uma pessoa que está ali. Presente. Vulnerável. Disponível.
Eu não quero vigiar cada clique. Não quero proibir toda novidade. Não quero criar filhos afastados da tecnologia.
Quero criar filhos capazes de usá-la com autonomia. Imaginação. Senso crítico.
Quero conversar com eles sobre o que a IA faz. Como ela produz respostas. Por que pode errar. Quais preconceitos pode repetir. Por que uma resposta bem escrita não é necessariamente verdadeira.
Quero ensinar meus filhos a comparar fontes. Reconhecer quando precisam pedir ajuda a alguém de confiança. Entender que criar não é apenas produzir um resultado bonito. É experimentar. Errar. Recomeçar. Encontrar uma voz própria.
A IA pode participar desse caminho. Pode ajudar a ampliar perguntas. Criar possibilidades. Transformar curiosidade em ação.
Mas ela não deve decidir quem uma criança é. O que ela sente. Ou qual destino deve seguir.
A minha tarefa, como adulto, é garantir que a tecnologia fortaleça. E não substitua. Aquilo que faz alguém crescer.
Vínculos humanos. Curiosidade. Responsabilidade. Repertório. Escuta. Liberdade para construir a própria maneira de compreender o mundo e agir nele.
E, quando a máquina escutar o que meu filho não me conta, eu quero poder perguntar: por que você não me contou?
E quero estar pronta para ouvir a resposta.
Sem julgamento. Sem pressa. Sem resposta pronta.